Plantée là dans un décor de papier mâché,
l’ombre marche à petits pas … falsifiée … arrachée …
Le corps battant parmi des tentacules vengeresses …
Visage froissé, regard nacré, gesticule la détresse.
 
 

Retour sur des moments passés … participes que l’on ressasse.
Dans sa besace … des mots déchiquetés … des mots telle une masse.
Ah ! de ces petits instants que l’on voudrait infinis – finis ? –.
Plantée là, tel le cerbère … devant son enfer … elle s’unit …
 
 

Allez fi de ce désert invisible dont les contours
sont des tours de pendus ; où la vision n’est plus pour.
 
 

Laissons l’amertume au fonds des verres de bière.
Reprenons nos papiers à cigarettes … allons caresser la terre.
 
 

La tête relevée, les envies que l’on sent revenir …
Au pied de l’arbre … nous serons à venir.
 
 

QUEMOUL
L'OS