Un froid d’hiver, sommeil de plomb à peine couché, mon âme saoule
                                                        s’assouplit au plaisir des songes.
A mon chevet reposent chapeau nocturne et fleurs séchées, aspirines, qu’un
                                                            rayon de lune par la lucarne illumine.
Le vent au long murmure comble l’espace jaune de ma chambre à parfumer les
                                                                                                              rêves.
 
 

Alors m’apparaît en suspend, au bord d’un nuage écarlate, la silhouette
            improbable d’un ange bleu ciel, les ailes repliées, au visage lisse.
L’ange muet de ce soir-là dont j’attends encore les bienfaits ne parlait pas.
Mais il chanta, de sa guitare fantôme et en quelques accords.
Me chanta un vieux tube d’Elvis.
 
 

ALEX